A todos é servida a sua quota
De poesia e de beleza nesta vida,
Por menos que isto seja algo de nota
Por ser muito guardada e escondida.
Os ingênuos a possuem em alto grau
E os burgueses não têm nem o verniz
Daqueles que procuram o Graal,
E do feliz que ser poeta sempre quis.
A outros ela mirra sem adubo,
E no fim ficam perdidos, em desgraça,
A esmurrar as paredes de um cubo.
Pois a Poesia é dada a nós de graça
Mas somente os eleitos a merecem
E plantam suas sementes, que florescem.
(sem data)
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Há 3 meses
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