Questões (de Alma Welt)
Estarei equivocada sobre mim?
Não é o meu destino grandioso?
Não era meu o meu jardim,
E o soneto não é mais precioso?
Ninguém mais liga se alguém canta,
Vive e cria beleza por sofrer?
Não há mais mistério em se morrer
E a tal banalidade nos suplanta?
Foi em vão escrever? Fui escrivão?
A Poesia morreu antes de eu nascer
E pecar na macieira foi em vão?
Não! Não devo levantar-me essas questões!
Vir ao mundo foi voltar pra me rever,
Plantar versos, colher dores e canções...
18/11/2006
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